Costumam dizer-me que sou esquiva, escorregadia. Que sentem que eu, quase sem pré-aviso, me sumo por entre as conversas, como areia fina a escorrer pelos dedos ou água a precipitar-se pelo ralo.
Houve até um tempo em que a minha polissemia militante foi descoberta e usada contra mim -- a impossibilidade continuada de poder dizer com toda a clareza ao que se vem desenvolve um complexo jogo de curvas e contra-curvas na sinuosidade das palavras difícil de abandonar, como um vício consolador.
Eu sei que sou esquiva. E escorregadia. Propositadamente fugidia, principalmente quando há dedos que ameaçam tocar onde dói, nos ossos fracturados, na carne arroxeada, nas linhas das cicatrizes mal amanhadas.
Quanto mais tocam, mais fujo. Não por defeito, mais por prática, mais por protecção -- uma dor esquecida deixa de doer, não é?
