as coisas não me interessam o suficiente para me preocupar em pensar sobre elas. será indício de alguma patologia, um sintoma, um traço de personalidade. não me interessa. a política, a cultura, a vida alheia, os meus dramas, de nada quero saber. agride-me o excesso das palavras que se dizem porque o silêncio é um bicho de pêlo áspero que arrepia as mãos e puxa malhas nos collants perfeitos dos sempre-tontos. tontos no debitar de palavras sobre tudo, sobre nada, sobre um par de botas e de flip flops. chiacchierare - tagarelice que me evoca o cacarejo, pequenas galinhas bicando assuntos, engolindo-os inteiros, batendo asas assustadiças. que interessa? no fim, vamos todos morrer.
