Devo ter encontrado o livro da minha vida

Dás reviravoltas ao corpo e à imaginação para afastar a tristeza. Mas quem te disse que é proibido estar triste? A verdade é que, muitas vezes, não há nada mais sensato que estar triste; todos os dias acontecem coisas, aos outros e a nós, que não tem remédio, ou melhor, que tem esse antigo e único remédio de nos sentirmos tristes.

Não deixes que te receitem alegria, como quem prescreve uma temporada de antibióticos ou colheres de água do mar em estômago vazio. Se deixares que te tratem a tua tristeza como se fosse uma perversão ou, na melhor das hipóteses, uma doença, estás perdida: além de triste, irás sentir te culpada. E tu não tens culpa de estar triste. Não é normal que sintas dor quando te cortas? Não arde a pele se te dão uma chicotada?

Pois, do mesmo modo, o mundo, a vaga sucessão dos factos que acontecem (ou dos que não acontecem) criam um fundo de melancolia. Já o dizia o poeta Leopardi: «tal como o ar enche os espaços entre os objectos, assim a melancolia enche os intervalos entre um prazer e outro».

Vive a tua tristeza, tactei-a, desfolha-a nos teus olhos, molha-a com lágrimas, envolve-a em gritos ou em silêncio, copi-a em cadernos, anota-a no teu corpo, anota-a nos poros da tua pele. Pois só se não te defenderes fugirá, por momentos, para outro lugar que não o centro da tua íntima dor.

E para saboreares a tua tristeza vou recomendar-te também um prato melancólico: couve flor em brumas. Trata-se de cozer em vapor de água essa flor branca, triste e consistente. Devagar, com aquele odor que tem o próprio hálito que a boca exala nas lamentações, ela vai-a cozendo até amaciar. E em volta em bruma, no seu vapor fumegante, põe-lhe azeite e alho e alguma pimenta, e salga-a com lágrimas que sejam tuas. Então saboreia-a devagarinho, mordendo-a do garfo, e chora mais, e chora ainda, que aquela flor acabará por ir chupando a tua melancolia sem te deixar seca, sem te deixar tranquila, sem te roubar a única coisa que é tua naquele momento, a única coisa que já ninguém te poderá tirar, a tua tristeza; mas com a sensação de teres partilhado com essa flor imarcescível, com essa flor absurda, pré-histórica, com essa flor que os noivos nunca pedem nas floristas, com essa flor de couve que ninguém põe nas jarras, com essa anomalia, com essa tristeza florescida, a tua própria tristeza de couve-flor, de planta triste e melancólica.

Héctor Abad Faciolince in Receitas de Amor para Mulheres Tristes, Ed. Presença

texto encontrado no blogue Há Vida em Marta

Quando morre um poeta

"A morte de alguém nunca nos compensa da falta que nos fará, ainda que a obra deixada seja bastante e nos pareça completa. É uma merda. A morte de alguém é uma merda. Quando nos agarramos aos poemas é porque não nos podemos agarrar a mais nada."

valter hugo mãe, "autobriografia imaginária", in JL, 8-21 de fev. 12

Actos de cobardia

As músicas têm o poder de nos permitir apropriar da criação alheia sem nos comprometermos demasiado. Simplificando: facilitam-nos valentes actos de cobardia.

Your flesh against maine - Dillon

Inauguras-me o mundo

Inauguração do Mundo - Governo

Ai a saudade feita de ti, um fogo posto, um fogo meu

todos os nomes que ouço e cada som chamam por ti

eu sou quem ama tudo em volta, se tudo em volta és tu

sem fim, o meu desejo e de mais ninguém, será sempre assim

um céu solar, uma combustão desmedida, o que a saudade quer

nesta cidade há milhões de ti, milhões de rostos, como o teu

a vida passa feliz e a vida passa feliz

sem fim, o meu desejo e de mais ninguém, será sempre assim

um céu solar, uma combustão desmedida, o que a saudade quer

tu inauguras o mundo solar, mil milhões de biliões de obsessões por ti

tu inauguras o mundo, nascem as luzes no verso do meu peito

um incêndio é agora a noite inteira

Será que alguém pensa

, na sede de culpar o piloto suicida, na família a quem exigem as respostas que não tem?
Alguém questiona a devastação que vai na vida dos que ficaram com as consequências de um acto que não foi seu?
Será assim tão difícil um pouco de humanidade, e um pouco de silêncio, enquanto se juntam as notas de culpa que não trarão cento e cinquenta pessoas à vida?

Aprendizagem ao longo da vida

Aprender a solidão é uma tarefa solitária. Aprende-se quando se aceita que não há livro que preencha, música que console, corpo que abrace. Só uma total e omnipresente ausência de tudo.

Lisa by EmilySoto

O que é pior?

Que morra um poeta e se multipliquem as elegias e os panegíricos, mesmo ocos, mesmo hipócritas.
Ou que morra um poeta e se multiplique o silêncio?

Estou tristíssima

Aos amigos

Amo devagar os amigos que são tristes com cinco dedos de cada lado.
Os amigos que enlouquecem e estão sentados, fechando os olhos,
com os livros atrás a arder para toda a eternidade.

Não os chamo, e eles voltam-se profundamente
dentro do fogo.
─ Temos um talento doloroso e obscuro.
construímos um lugar de silêncio.

De paixão.

Escolho este poema pela evocação de outro poeta cuja perda foi irreparável.

No meu mundo perfeito

Há poucas coisas que me enchem de orgulho. Não digo que não tenha gostos variados e profundos sobre vários assuntos ou pessoas, apenas não produzem em mim aquele sentimento de alegria orgulhosa como o trabalho do meu segundo irmão. Porque um bocadinho dele está em tudo isto e poucos foram os que lá conseguiram chegar.

Pensar em poesia é pensar no meu poeta. Por hoje basta.

Ai, caramba!

Ontem foi dia do Pai, hoje começa a Primavera, amanhã é dia da Poesia! Isto é muita celebração seguida para uma pessoa só.