Caro dente do siso

Se vieste trazer-me o juízo, chegaste irremediavelmente atrasado.

São os implícitos, senhoras, são os implícitos

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À boleia de um post do João Miguel Tavares, estou há uma boa meia-hora a ver fotos de noivado. Todas terríveis, assim é suposto. No meio de todo o kitsch e saloiice, há um tema que me tem feito pensar. 

Pode parecer muito cómica, até tragicómica, a mensagem da imagem (bela cacofonia) que vos deixo. Para mim, não é e pode dizer muito da forma como se encaram relações e principalmente casamentos. 

«Ele roubou-me o coração e eu roubei-lhe o apelido»? A sério que é esta ideia deslavada que querem passar?, que tudo se resume a uma mudança do estado civil e um acrescento aos apelidos? Será que as alminhas femininas não alcançam o cinismo da afirmação? É que o sexo forte e tradicionalmente bruto até assume uma dose de romantismo apreciável - podiam tê-las deixado roubar a pureza, as pratas da mãe, os brincos da avó, mas não, deixaram-nas roubar-lhes o coração. Já elas estão mais interessadas em roubar-lhes o estatuto social.

Talvez seja assim que as relações se processem e até explique muito coisa, como o meu inalterável estado civil.

A imensurável medida das coisas

Quanto mede um palmo? Quanto mede a distância daqui para aí? Quanto mede a felicidade? E o amor? Talvez nada disto se meça, talvez só algumas coisas se meçam. Será ao peso? Em medidas pré-estabelecidas ou a granel? Como se quantificam as coisas que realmente importam? E por que há-de ser tão necessário saber valores exactos? O pai e a mãe pesaram o mesmo na balança dos afectos? Porquê a necessidade nauseante de saber de qual se gosta mais?

Qual o volume do coração? E do medo? Vale mais uma dúvida ou uma esperança? De que são feitas as certezas – e por que não podem ser feitas de nuvens e algodão? Como se pesa a saudade? E as cerejas? A balança velha da avó perdeu alguns pesos e a cor vermelha, tem agora muitas lascas e muitos quilos de cerejas pesados. Algumas maçãs. E muitas dores na alma.

Como se aproxima o norte do sul? E as duas margens do rio? Porque é que do perto é tão fácil fazer longe e o contrário custa mais? Como se cose um botão? E quais os melhores fios, para tecer uma teia durante vinte anos? E por que não montou Ulisses o cavalo, para chegar mais depressa a Ítaca? Porque é que o tempo passa depressa quando estamos bem e o amanhã nunca mais chega, quando estamos com pressa?

Por que razão as noites são tão tristes e os dias tão faltos de presença? Por que razão, as perguntas não acabam e as respostas nunca são suficientes?

Acordar com um gato

é coisa para deixar ambos bastante contentes.

Andar, Abraçar

Helena Almeida

Palhaços!

E não é sequer um elogio insulto.

The Soaked Lamb - Palhaços from Nuno Dias on Vimeo.

Com os animais habituais
Tem outros tais, bem especiais
São lobos, cobras, lagartos
Palhaços ricos e fartos
Artistas nas faces das revistas
De pés pró ar e vice-versa
Ilusionistas bem malabaristas
Balões de ar e de conversa

Eles comem tudo

Vampiros - Nicolas Jaar e Gisela João - Lux (Lisboa)

No céu cinzento
Sob o astro mudo
Batendo as asas
Pela noite calada
Vem em bandos
Com pés veludo
Chupar o sangue
Fresco da manada

Se alguém se engana
Com seu ar sisudo
E lhes franqueia
As portas à chegada
Eles comem tudo
Eles comem tudo
Eles comem tudo
E não deixam nada 

A toda a parte
Chegam os vampiros
Poisam nos prédios
Poisam nas calçadas
Trazem no ventre
Despojos antigos
Mas nada os prende
Às vidas acabadas

São os mordomos
Do universo todo
Senhores à força
Mandadores sem lei
Enchem as tulhas
Bebem vinho novo
Dançam a ronda
No pinhal do rei

Eles comem tudo
Eles comem tudo
Eles comem tudo
E não deixam nada

No chão do medo
Tombam os vencidos
Ouvem-se os gritos
Na noite abafada
Jazem nos fossos
Vítimas dum credo
E não se esgota
O sangue da manada

Zeca Afonso

Esta noite morri muitas vezes

Segredo

Esta noite morri muitas vezes, à espera
de um sonho que viesse de repente
e às escuras dançasse com a minha alma,
enquanto fosses tu a conduzir
o seu ritmo assombrado nas trevas do corpo,
toda a espiral das horas que se erguessem
no poço dos sentidos. Quem és tu,
promessa imaginária que me ensina
a decifrar as intenções do vento,
a música da chuva nas janelas
sob o frio de Fevereiro? O amor
ofereceu-me o teu rosto absoluto,
projectou os teus olhos no meu céu
e segreda-me agora uma palavra:
o teu nome -- essa última fala da última
estrela quase a morrer
pouco a pouco embebida no meu próprio sangue
e o meu sangue à procura do teu coração.


Fernando Pinto do Amaral, em Antologia da Novíssima Poesia Portuguesa, Coord. Pedro Mexia

Natureza humana

As mulheres em particular são engenho de multiplicar homens, são todas feitas de bívios as mulheres, artistas de povoar mesmo sem prenhez, basta-lhes falar ou ser, no resto pensam eles: falo-lhe ou não lhe falo? Beijo-a ou não beijo? São irremediáveis e estúpidos os homens, se se aguentam na vida é mais por privilégios de género do que por competência, os homens são idiotas carregados de sementes.

As mulheres belas podem ser becos e as feias também. Ruas estreitas onde enfiar sob o risco de não sair nunca, porque as mulheres não se acabam. Todas as mulheres são autoras discretas, responsáveis por maridos, filhos, amigos e solitários.

Nuno Camarneiro, No meu peito não cabem pássaros, p. 179 e 180

Belzebu anda à solta na aldeia. Outra vez.

Percorrer a avenida entre o relógio e a rotunda dos pescadores exige um esforço da memória superior ao esforço do corpo, para fazer corresponder todos os espaços vazios às lojas que os ocuparam.